Ho tinc tot i no tinc res

Jo Schwab (*1969), Habitual grace.

Balada del concurs de Blois

Em moro de set vora la font,

Ardent com foc faig petar les dents;

Al meu país sóc foraster;

Al costat d’un braser tremolo roent,

Nu com un cuc, vaig vestit de president;

Ric mentre ploro i espero sense esperança;

Trobo confort en trist desesper,

M’acontento sense cap plaer,

Sóc poderós sense força ni poder,

Ben rebut i rebutjat per tothom.

Res no m’és segur sinó la cosa incerta,

Res no m’és obscur tret d’allò evident,

Cap dubte tinc, només la cosa certa;

I em prenc la ciència com un accident.

Ho guanyo tot i acabo perdent,

De bon matí, dic: «bon vespre!»;

Arrossegant-me per terra tinc por de caure;

Ho tinc tot i no tinc res,

Espero herència sense ser hereu,

Ben rebut i rebutjat per tothom.

Per res no m’esforço i tanmateix em preocupo

D’aconseguir coses que no desitjo;

Qui de mi millor parla és qui més m’irrita,

I qui em diu la veritat, em sembla que m’enganya;

Amic meu és qui em fa creure

Que un cigne blanc és un corb negre,

I el qui m’escanya, crec que m’ajuda;

Veritat i falsia em són una sola cosa;

Tot ho recordo, en res no sé pensar,

Ben rebut i rebutjat per tothom.

Príncep clement, que us plagui també saber

Que entenc moltes coses sense judici ni saviesa;

Vaig a la meva i tota llei acato.

I, què més faig? Què! Reprendre mes penyores,

Ben rebut i rebutjat per tothom.

François Villon (1431-1463?), Les balades. Trad. d’Andreu Subirats. Barcelona: La Breu Edicions, 2010, pp. 122-125.

Ballade du concours de Blois

Je meurs de seuf auprès de la fontaine,

Chault comme feu, et tremble dent à dent;

En mon pays suis en terre loingtaine;

Lez ung brasier frissonne tout ardent;

Nu comme ung ver, vestu en president,

Je riz en pleurs et attens sans espoir;

Confort reprens en triste desespoir;

Je m’esjouÿs et n’ay plasir aucun;

Puissant je suis sans force et sans povoir,

Bien recueully, debouté de chascun.

Riens ne m’est seur que la chose incertaine;

Obscur fors ce qui est tout évident;

Doubte ne fais fors en chose certaine;

Scïence tiens a soudain accident;

Je gaigne tout et demeure perdent;

Au point du jour diz: «Dieu vous doint bon soir!»

Gisant envers j’ay grand paeur de chëoir;

J’ay bien de quoy et si n’en ay pas ung;

Eschoicte actens et d’omme ne suis hoir,

Bien recueully, debouté de chascun.

De riens n’ay soing, si mectz toute m’atayne

D’acquerir biens, et n’y suis pretendent;

Qui mieulx me dit, c’est cil qui plus m’actaine,

Et qui plus vray, lors plus me va bourdent;

Mon ami est qui me faict entendent

D’ung cigne blanc que c’est ung corbeau noir,

Et qui me nuyst, croy qu’i m’ayde a pourvoir;

Bourde, ver(i)té, au jour d’uy m’est tout ung;

Je retiens tout, rien ne sçay concepvoir,

Bien recueully, debouté de chascun.

Prince clement, or vous plaise sçavoir

Que j’entens moult et n’ay sens ne sçavoir;

Parcïal suis, à toutes loys commun.

Que sais-je plus? Quoy? les gaiges ravoir,

Bien recueully, debouté de chascun.